Я вошла в эту комнату. Там было темно, тепло и накурено. Я чувствовала себя не в своей тарелке. Было что-то отвратительное в этом.
Женщин не было, а если и были, их было очень мало. Мужчины же играли в бильярд. Некоторые были в самом центре событий, а некоторые просто наблюдали за ходом игры. Я подошла к бильярдному столу и моё внимание привлек высокий мужчина в хорошем костюме. Он был красив и ухожен, и, наверное, влюблен.
Да, я сразу могу узнать влюбленного мужчину. Он весел, разговорчив, в его глазах горит некий огонек. О, да он, оказывается, симпатичен…
-Кто этот молодой человек?- спросила я у старика, сидевшего за столом
-Этот? Который высокий? Это Маяковский, вы разве не знаете? Молодой футурист.
То, что старик говорил дальше – я уже плохо слышала, я стояла и смотрела на него…
Я села за столик, и стала с интересом наблюдать за ходом игры. Ах, да, Маяковский, моя парикмахерша уже все уши прожужжала, не зря, оказывается, ой, как не зря…
Высокий, гордый и неприступный, как скала, он производил впечатление человека необщительного и замкнутого.
Я долго наблюдала за игрой, и вот, наконец, они закончили играть. Маяковский стал торопиться к выходу, на ходу прощаясь со своими знакомыми
-Владимир Владимирович!- закричала я, понимая, что это - мой последний шанс
Но он то ли не услышал, то ли сделал вид, что не услышал. Он торопливо оделся и вышел на улицу.
Я же, набросив на себя пальто, выбежала за ним. Он медленно шел по улице и курил, бормоча что-то под нос.
-Владимир Владимирович!- я позвала еще раз, но он, находясь, наверное в своих мыслях, меня не слышал.
«Да что же это такое?»- подумала я про себя и, со злости, кинула свою сумочку на асфальт, а сама села на бордюр. Сумка же, от удара об асфальт, раскрылась, и все её содержимое высыпалось.
А мне уже было все равно...
Я смотрела на уходящую фигуру и тихонько плакала…
Внезапно он остановился, развернулся, и пошел прямо на меня.
Я закрыла руками лицо, не дай Бог, посмотрит…
Внезапно я почувствовала чьи-то теплые руки на моих руках и, непроизвольно, вздрогнула.
Это был он, он все бормотал что-то, а потом вскрикнул
-Мария! Дай!
-Я не Мария,- ответила я очень тихо
Он убрал мои руки с моего же лица и сказал басистым голосом:
-Конечно, Вы – не Мария.
Он улыбнулся, вытер слезы с моих щек, и…
Ушел…
Да, именно ушел…
Я ничего не успела сказать…
И больше никогда его не видела…
Через 15 лет его не стало…
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"партитура" "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 471
Авторов: 0 Гостей: 471
Поиск по порталу
|
Автор: Soleil_Trompeur
© Soleil_Trompeur, 04.01.2010 в 19:00
Свидетельство о публикации № 04012010190026-00143997
Читателей произведения за все время — 24, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |