А что если жизнь – это поле битв
С главнейшим врагом – собою?
Там бьют наповал сорняки обид
Цветенье души любое.
И зелено, вроде, и живо там,
Но красочный строй нарушен:
Цветам не подложным – Любви цветам
Не радовать глаз и душу.
Идёшь, пробираясь сквозь злой бурьян,
В сердцах его попирая
И полю незримо цветущих ран
Не видя конца и края.
И думаешь: «Господи, мне бы меч,
Чтоб весь этот тлен бедовый
Срубить на корню и навек отсечь
От вечного и святого!»
А меч – он исконно в твоих руках:
Руби, до седьмого пота,
Коль видишь душою, где нужен взмах,
А где – только рук работа.
И там, где вручную лишь прополоть,
Где мелок сорняк, но стоек, –
Колен не щади! И зачтёт Господь
Прощенье твоё простое.
Да, в памяти множество сорняков,
И выдернуть все – задача…
Но жизни, как поля, закон таков:
Цветеньем она богаче.
Бывает, истратишь весь век, не год,
В сражении с сорняками.
Но вдруг обернёшься в конце – цветёт
Победное маков знамя…