По всей земле разбросано множество древних
образов, неизгладимых и вечных; любой из них
способен служить искомым символом.
Борхес. 'Письмена Бога'
Марширую я по мостовым Европы,
И скопленье поколений вижу там,
По булыжникам отсчитываю строфы,
А за мною – ‘конвоиры’ по пятам.
С монументов, с витражей, играя светом,
Наблюдают, припечатав к мостовой –
Те, кто выстроил и выстрадал всё это:
Подневольный, рабский люд, мастеровой.
Здесь не гены даже – много, много глубже,
Здесь не память предков, это кто-то вшил
В кровь и в сущность красной ниткой с грубых рубищ
Нашу летопись в материю души.
Связь с прошедшей жизнью ищут, ищут тщетно,
Попытавшись вникнуть в "Б-жьи Письмена",
Что начертаны посюду, но секретны,
И поэтому их суть не всем видна.
Кто – в чудных узорах на тигриной шкуре,
Кто - в меняющихся быстро облаках.
Ну, а я - в чудесных па архитектуры,
Что здесь вытканы в тончайших кружевах.
Кем я был тогда - ваятель иль воитель?
Инквизитор? Истерзаем, иль палач?
Был строитель я, а может - разрушитель,
Кто кинжал кровавый прячет в чёрный плащ?
Кто истёр твои неровные ступени?
Что оставил я здесь, слёзы, пот иль кровь?
Что здесь гении твои перетерпели,
Через громкую колодочную дробь?
Кем мне чувствовать себя – виновным, гордым?
Кружева вокруг - застывшие миры
Виртуозов тех, что выстроили твёрдым
Всплески душ среди жестокой той игры.
28/11/2006