Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 476
Авторов: 0
Гостей: 476
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

для каждой тени, однажды вдавленной в постамент,
мой названный ангел выпрашивает взаймы
ящик водки, колоду крапленых и ростомер.
а я против. я ему постоянно говорю:
- займись
чем-нибудь реально/нереально полезным для
бездонной/бесподобной/бесноватой навзрыд души, –
почему-то верю, что безумие еще продлят
крысы, бегущие с тонущего. укором, блядь,
не надо глаза мои отроческие тушить.
я играю на лютне/против правил/во имя тех,
чьи белесые волосы [пепел] зовут восток.
чьи города, блуждающие/дрейфующие в темноте,
бьют хвостами, добивают чужой восторг.
это они, салаги, срывают меня с петель.
каждый выстрел в спину преподносится как холостой.
ты же видишь, детка, трепещет мишень луны,
понимающая, что совсем не плохо побыть живой.
только пули серебряные – неприкаянные – шалуны –
они, как правило, аккуратно выходят вон.
покурить выходят, как будто не влюблены.
полнолуние. осень. квинтэссенция ремесла
провоцирует случайные тени. им нет числа.
нет им места/времени/вымышленных мастей.
объясни, хороший, зачем я в себе несла
одного из тех?
© Яна Юшина (sterva), 30.12.2009 в 10:09
Свидетельство о публикации № 30122009100953-00143038
Читателей произведения за все время — 327, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Alka Seltzer®
Alka Seltzer®, 04.01.2011 в 22:44
не многовато ли "блядей" у тя в поэзии?))))))))

Это произведение рекомендуют