В клубок пустых слов и забытых идей,
Бессонных ночей и странных событий,
Долгих дорог, незнакомых людей.
Чей тонкий ум придумал их сплетенье?
Ведь жизнь назвать случайностью нельзя!
В счет не идет любовь и вместе быть стремленье:
У каждого – одна, своя, стезя.
В счет не идут крови и дружбы узы,
Коль не разлучит ложь, так смерть возьмет свое…
И жизнь тогда становится обузой,
И жаждет смерти существо мое…
Но умереть сейчас… Нет! Это слишком просто!
«Помучайся еще!» - взамен бросает жизнь.
Натянут тонкий шпагат над погостом,
Я иду по нему… Соломинка, держи!
Продуман сюжет моей жизни, как книга,
В последнюю страницу ее бы заглянуть…
Протянет руку автор… что в ней, позвольте? Фига?!!
Как ни крутись – назад не повернуть.
Я снова здесь, во тьме, жду озаренье,
И помутился разум от бестолковых дум.
Чей ум продумал их сплетенье?
Расчетливый, коварный ум?
21 февраля 2005 г.