Лишнего в запале, может быть, сказанул,
Только оказался в этом темном углу,
И стою, наказан, одинок и сутул.
До чего обидчивый и вздорный старик,
Юмор порастратил на смешные века.
Для меня ведь угол - это просто тупик.
Мне ли, ненаглядный, к тупикам привыкать?
Мне ли, вседержитель, избегать темноты,
Мне ли одиночества бояться и стен?
Это ли не место, где устроился ты
Отдохнуть от суетных космических тем?
Потому спокоен я и ровно дышу,
Время есть душевный разгрести раскардаш.
Я и на обоях что-нибудь напишу,
Если ты мне выдашь хоть какой карандаш.
А не выдашь - тоже нет великой беды,
Вен себе от горя я не перегрызу.
Это всё для глупых малолеток ходы,
Я давно утратил поэтический зуд.
Я давным давно могу прожить без строки.
Нет - так и не надо. Станет надо - зови!
Это у тебя запросы так высоки,
Требуешь какой-то постоянной любви.
Это у тебя такой унылый маразм,
Мания величия, склерозная прыть:
Селишься ты в каждой из написанных фраз,
А выходишь - двери забываешь закрыть.
Забываешь адрес и идёшь налегке,
Думая: в кого бы поселить свою блажь?
Всё в руке твоей - я постою в тупике.
Только... может, дашь мне, наконец, карандаш?
