метки: осень, эссе
А знаешь, мне страшно на улицу - там она...
Еще прячется, еще не решается...
Но то платье ее мелькнет,
то эти - всегда одни и те же - духи услышу...
То вздох за спиной...
Она меня преследует...
То вечно она рассыплет монетки, а
после я вижу, как дети их собирают...
То - ненормальная! - понавешает свои красные
бусы на ветках...
И в воздухе что-то такое повисло...
В горле комок...
И даже в окнах домов мне чудится она...
Воздух опустошенно ждет чего-то...
Закрою шторы, но даже так я чувствую ее присутствие...
Мне становится страшно...
А что если она - это я?.. -
Осень