ты живешь каждый день, не скорбя, а любя,
не засушливо, а полноводно,
ты владеешь вещами, каких я лишен,
при молитве мой голос твоим заглушен –
потому и молитва бесплодна.
Чем с тобой поделиться? Страданьем, бедой?
Расцветает земля под твоею пятой,
равнодушно хрустит под моею.
Я хотел бы, как ты, со звездой говорить,
я хотел бы, как ты, не скорбеть, а любить.
Я хотел бы, но вот – не умею.
Ты увидишь в руке моей жертвенный нож,
но, увы, и тогда ничего не поймешь,
не глядевший глазами пустыми
на застывшее небо, рыдая, кляня.
Пусть хоть раз Он придет посмотреть на меня,
пусть хоть раз назовет моё имя.
2009 г.