Вольфгангу Амадею Моцарту
Болезнь скосила Моцарта, творца...
С испаренной на лбу, в бреду услышал тихий голос он:
“К тебе иду..."
И образ мрачный, незнакомый, рукой костлявой протянул заказ:
“Ты Реквием напишешь – это просьба господина моего,а не указ.
Спеши исполнить прихоть, хоть силы покидают,
Но жива еще душа – и та полна утрат...
Тем более ни корки хлеба в доме, голодная семья...
Ты – нищий гордый гений, без дукат ”.
И агнец божий, не успев спросить: “Кого хороним?! Зачем? Когда?”
Как приведенье растворилось... исчез таинственный заказчик
похоронной мессы навсегда.
За нотой такт, за тактом фраза, картины смерти, разрушенья,
Наполнилась мелодия мольбой, и трепетным волненьем,
Переплелись в ней шепот, крик, и день, и ночь…
Жар, синь... “Не нужно доктора... Уйдите прочь!
Осталось мне немножко дописать, не успеваю...
Пусть допоют ученики, я в лихорадке угасаю...”
И грянул хор заупокойной мессы в предсмертный час!
Звучала музыка в отчаянном смятенье,
А Реквием вымаливал у Моцарта прощенье...
Аккорды клавесина сникли... Лампады огонек погас.
У изголовья Констанция украдкой слезы вытирала:
“В расцвете славы, тебе всего лишь тридцать пять...
О Боже, на кого покинул нас…” – жалобно роптала.
В день похорон метель нещадно бушевала:
“Похоронить-то некому...” – рыдая, бунтовала,
И на погост со скорбным взглядом провожала.
Бестактный, вечный разговор о погребении...
Какая разница: под мраморной плитой,
Иль под осиновым крестом,
Лежать в непризнанном забвении?!
Создать печальный памятник бессмертного творения,
Способен величайший композитор – Моцарт, гений!!!
Лариса Смелянская
Авторские права защищены
