Дело вовсе не в том,
Что мы фавориты гонок,
Что мы говорящий живой песок.
А в том, что слой счастья под кожей тонок,
И в том, что Всевышний безбожно строг.
И в том, что мы жизнь измеряем сроком,
А не количеством важных строк.
И в том, что над городом вечный смог.
И в том, что я клялся к тебе приехать,
Но я не смог.
Нет Бога, кроме тебя,
И я – твой пророк.
Осень сырым асфальтом ложится у ног,
Она облагает меня налогом,
Накладывает оброк.
Я же, дурак, выплачиваю исправно,
Равный из равных,
Но в жилах – особый сок.
Мне бы поспорить о самом главном,
Но я не смог.
Воздух дрожит,
Как будто проходит ток.
Между нами прочнее каната нить.
Только, скажи мне, какой от неё толк?
Мне без тебя невыносимо жить.
Сводит какой-то жизненно важный нерв.
Было сердце, а стало всё мёд да шёлк:
Сладко дышать и очень красиво шить.
Очень хотелось отрезать да позабыть,
Но я не смог.
И дело не в том,
Что виноват злой рок.
Как ни крути, но и после таких высот,
Я, как и был, калека да инвалид.
И то, что внутри всё плавится и горит,
И в лёгких почти не водится кислород,
Так то неслучившееся
Болит.
6.10.09.