Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Далеко от Лукоморья"
© Генчикмахер Марина

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 64
Авторов: 0
Гостей: 64
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Заводов трубы –
                          как трупы,
черны и мертвы
                          до боли.
Когда-нибудь эти трубы
завяжутся
                  как тромбоны
и будут реветь и плакать,
оплакивать наши души,
когда на высоких плахах
мы ляжем
                  как на подушках.
Кто, шпоры в бока вонзая,
нас к сроку успеть торопит,
когда в тесноте вокзалов
мы ищем
                  свои дороги?
А кто-то лежит
                          на нарах,
а кто-то – богат
                          и светел…
А нам-то, чего нам надо?
Попробуй
                  на то ответить!
Пусть наша дорога тоньше,
чем мост над горящим адом,
но мы же – такие точно,
как те,
                  что проходят рядом.
Мы б пиво на праздник пили
и лбами не бились в камень,
но скуплено наше пиво
на рынках
                  оптовиками.
А время берет измором
того, кто случайно выжил.
Стучит в наковальню молот.
И месяц –
                  от крови рыжий.
И нет никому простора –
закован весь мир
                              в заборы.
Напрасно
                  земляне стонут
как раненый кит от боли.
Но труб почерневший камень
еще не сдавил нам горло.
Быть может, наш крик не канет,
а выльется
                  в звуки горна.
И выйдут на бой,
                              кто понял
простейшую мысль,
                              что надо,
чтоб ринг превратился в поле,
ножами
                  вспороть канаты.
На площадь, где ветер веет,
еще ни один не вышел.
Но я продолжаю
                              верить,
что что-то
                    еще увижу.
А время как дождь
                              стекает,
течет
                    атмосферу через
и капает вниз
                              стихами,
огнем
                    прожигая
                                    череп.
Свидетельство о публикации № 29112009174853-00138133
Читателей произведения за все время — 79, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют