Гнал их ветер суровый морозным хлыстом,
И, прочтя в облаках, что же будет потом,
Лютни бросили ангелы, оторопев.
Получилось всё как-то нелепо, не так,
И в молитвах опять застревали слова,
И от жизни болела с утра голова,
А Шекспир улыбался во взглядах зевак...
И любовь, продираясь сквозь Муромский лес,
Пальцы резала в кровь на гитарной струне -
Так бывает, коль сердце горит на войне,
И солдатские души взывают с небес.
На Ваганьковском плачет дождями гранит,
Стайки нот, словно птицы, к Парижу летят,
И в музейном покое гитары скорбят -
Там не слышно, как время на струнах бренчит.
На развалинах замков молчат соловьи -
Но зато попугаи со сцен верещат!
Как же смеете вы - и не в такт, и не в лад?!
Но давно Робин Гуд продал стрелы свои...
