Лениво вошкаются мелкие чувствишки,
И около текут, но не идут ко мне
Слова, что делают мудрей, честней и выше.
Что ж - от себя бежать или к себе ползти,
Уничтожая всё или добром питая?
Любовь моя, поэзия, прости,
Что пробовал тебя, бесстыдница такая.
Так гениально прост был замысел любой,
А нынче не судьба или точней не время?
Неужто навсегда расстались мы с тобой,
И я остался так, ни с кем и ни со всеми?
Да, никого не жалко, вовсе никого.
Так поздно что-нибудь у времени просить!
Не пишется, не чуя сердца своего,
И даже этот стих закончить нету сил…
г. Нижний Новгород 2004 г.
