Не пишется. В тяжелой тишине Лениво вошкаются мелкие чувствишки, И около текут, но не идут ко мне Слова, что делают мудрей, честней и выше. Что ж - от себя бежать или к себе ползти, Уничтожая всё или добром питая? Любовь моя, поэзия, прости, Что пробовал тебя, бесстыдница такая. Так гениально прост был замысел любой, А нынче не судьба или точней не время? Неужто навсегда расстались мы с тобой, И я остался так, ни с кем и ни со всеми? Да, никого не жалко, вовсе никого. Так поздно что-нибудь у времени просить! Не пишется, не чуя сердца своего, И даже этот стих закончить нету сил…