До поезда ещё полчаса...
Для того, кто с нетерпением ждёт на перроне приезда любимой – это целая вечность. Стрелка на вокзальных часах для него застывает на месте. Уж не сломался ли механизм? Встречающий мнёт в руках букет цветов, пытаясь представить себе как будет его вручать. Минутная стрелка лениво передвигается на одно деление.
До поезда ещё полчаса...
На любом вокзале, в столице или в небольшом городке, запах всегда одинаковый: горящий уголь, просмоленные шпалы; запахи пота, запах традиционной отварной курицы и сваренных вкрутую яиц, доносящийся из зала ожидания..
А ещё вкус солёных слёз на губах...
До поезда ещё полчаса...
Как же это мало! Как много осталось не сделанным и недосказанным. И понимаешь это только потом, когда дверь вагона уже закрыта, когда резкий рывок паровоза приводит поезд в движение, когда машешь рукой у окна и смотришь на уплывающий перрон, отрезающий от тебя твоё так-долго-жданное счастье.
До поезда ещё полчаса...
Бедные, бедные наши лирические герои. Как безжалостно мы распоряжаемся их судьбами. Они страдают ради нас, чтобы нам самим, придумавшим этих человечков, было не так больно. Расставания, прощания, новые встречи. Мы делимся своими чувствами с ЛГ, оживляя их, и сами того порой не замечаем, что уже давно живём в них, на этом тетрадном листе в клеточку.