Стих рождался тяжело. Рифмы, не смотря на все потуги, не выходили. Автор долго мучался, но не сдавался. И вот, наконец, стих появился на свет. Он был несколько неуклюж, беспомощен, но способный жить. И он старался жить изо всех сил.
А когда автор вынес своё детище на публику, их окружила целая толпа.
«Фи, какой он нелепый, - произнёс известный критик в очках с роговой оправой, - в нём явно не хватает метафор. И вообще, так никто не пишет!»
«Вы правы, коллега, - поддержал его другой критик, - у автора нет стабильности. Вот и выходят такие полу-Буратины. В стихе маловато ритмики и временная нестыковка налицо»
Автор попытался что-то сказать, как-то защитить бедный стишок, но его голос потонул в гуле критиков, словно скорлупка в морской волне во время шторма. Не выдержал и сам стих: слова стали сжиматься, буквы уменьшились и на листе не осталось ничего кроме трёх чёрных точек. Глупый, нелепый, бредовый стих умер...
Автор налил себе воды в стакан, промочил сухое горло, а затем повернулся к зеркалу.
«Они правы, - прошептал он своему отражению, - мои стихи неудачны и некрасивы. Но они – часть меня. Они рождаются во мне, вороша мои чувства, и заставляют выпустить их наружу. Правда, в последнее время всё реже».
Автор зажмурился и будто услышал, как зеркало ему ответило:
«Каждый должен делать то, что он умеет: хирург – зашивать раны, поэт – писать стихи, а сантехник – чистить трубы».
Автор посмотрел вокруг – он сидел у стола в комнате совершенно один, а перед ним лежал чистый лист бумаги.
17.01.09