И знаменитым я проснусь,
Ведь в этом мире так бывает,
Однако, я не тороплюсь.
К чему истошные мне крики?
Зачем мне шум вокруг себя
И ярких фотовспышек блики
И репортеров беготня?
Мне чуждо мелкое тщеславье,
За своей славой не гонюсь,
Придет стихам свой час изданья,
Сейчас я музе отдаюсь…
И строки сами плавно льются
Освобождается душа
Текут, читаются, поются
И звук приятен их ушам.
И Ты, читатель мой, когда-то
Мои творения прочтешь
И будет в них Тебе награда -
Там жар души моей найдешь,
Он обогреет в непогоду,
Куда-то лихо унесет,
Омоет как морские воды,
Ты ощутишь ее полет,
Ее любовное стремленье…
И грусть, тоску ее, печаль,
Ты погрузишься в изумленье…
И улетишь куда-то вдаль…
Надеюсь там нескучно будет
Ведь эти строки для Тебя,
Как знать, быть может кто осудит
Иль в чем-то упрекнет меня?
Ничто людское мне не чуждо
Ведь, вовсе я не идеал
И поклоняться мне не нужно,
Но, я все искренне сказал.
В них нет жеманности, нет фальши
И не напыщенны они.
Чуть позже или же чуть раньше
За них меня Ты одари
Своим вердиктом несуровым,
Скажи по совести, как есть:
«Не читывал еще такого!»,
Пусть будут те слова не лесть!