Бесстрастным голосом твердит,
Что пала хвойная завеса:
Лишь лесосека впереди.
Что нет вдали янтарных сосен
С весёлой каплею смолы,
Березки не швыряют просо
Серёжек. Царствует полынь.
Что русский лес срубили в корень,
И лишь по склонам теневым
Осины шелестят укором:
"Теперь хозяева - не вы".
Листы на денежки похожи,
Монеты для полей чудес.
Чем глубже осень, тем всё хуже,
Меж голых веток мнится бес.
Вещун осинового леса,
Твоих пророчеств не боюсь!
Пусть пни дожёвывает плесень,
Меж них рождается союз -
Младая роща, где берёзки,
Сплетая веточки, растут,
Серёжки мечут, словно просо,
И скроют лесосеки жуть.
Там кровью выступит брусника
И выцарапается соснячок,
А на тропе опять возникнет
С горбовиком лесовичок.
