вписывать каждую строчку, заглавными буквами вверх
мелочи времени между годами историй,
мирно идущих на вечный покой в крематорий,
так как весь мир перевернут, стоит на своей голове.
так как весь мир неразобран, так видимо проще -
небо внизу, а земля далеко высоко в облаках,
видеть прохожих, похожих на пепельно-тощих,
втиснутых между словами в бумажный листочек,
призраков, крутящих пальцами возле виска.
глядя, как он, как обычно пытается падать,
роя себе сотни ям, всё пытаясь забраться наверх,
злобной улыбкой окинув безликое стадо,
толи людей, а толи как он считал падаль,
так никогда не умевших стоять на своей голове.
что же, так смейтесь, он знает, придется вам плакать.
пусть не сегодня, так завтра, ну или когда то ещё.
вы будете падать наверх, он построит клоаку.
можно сказать, что и жизнь его просто прошла как
маленький подвиг, а остальное не в счёт.