но проблема - спина мокра от слюней.
Таков крест.Это гены наших отцов-
улыбаться,когда выдают плетей.
Улыбаться сухими складками губ,
принимая любые удары извне.
Улыбаться,даже если возводят в куб
ненормальность яркого света во тьме.
Всё же что-то покинуло этот мир.
Вырвано с корнем,пошло в утили.
Как мышь,которая дохнет за сыр
Я хочу,чтоб меня поскорее убили.
Чтобы гнали под ругань на эшафот,
чтобы дали простую команду:"Пли!",
чтобы тотчас в жалкий мой огород
полетели не камни,а горсти земли.