Рассвета серая нить уныло рвется о сваи.
От наших общих побед осталась одна возня,
Где вязью вьется внизу московская мостовая.
И ты, как опытный грач на грядке незрелых душ,
Все видишь в этой весне - и талость ее, и лужи.
Вчера любимой жене обидой размазал тушь,
А вроде, думал сказать приятное… Почему же
На выдох мартовских ид ты смотришь с такой тоской?
Чирикает на ветвях далекое наше детство.
Ты небу каждую ночь напрасно кричишь: "На кой?.."
Ведь Бог живет за углом. И пьянствует по соседству…
