Эта осень во мне навсегда умерла.
Километры свободы на карте руки,
Нитевидное счастье забыто внутри.
В наш генкод введены капилляры дорог.
Раз собьёшься с пути - будешь век одинок.
По пустынным мостам, разбиваясь на треть,
До начала зимы осень хочет успеть.
Осень бьёт наотмашь, не пытаясь жалеть.
Ей, растратившей жизнь, не получится петь.
Осень бьёт наотмашь, хрипло цедит слова.
Она знает, что завтра не будет жива.
Ей на ломкие пальцы ложится зима.
Осень завтра умрёт. Она вечно права.
На последних словах вдруг сорвётся на крик.
Ей не выжить в войне...
Никого не простить...