Не темничный костолом -
Это Пупкин неуёмный
К нам с отточенным пером.
«Будя всякому поэту!»,
Кайтесь, грешные отцы,
Коль разбросаны по свету
Ваши книжные птенцы.
Пупкин полон вожделенья,
Пупкин – критик, Пупкин – прав!
Ваши жалкие творенья
Он повергнет в пух и в прах!
Всё исколет, всё изрубит,
Всё с наскока изведёт,
Потому как, он не губит -
Он поэзию блюдёт!
Вот галопом по страницам
Мчит лихой кавалерист,
От пера в его деснице
Страшен сабельный подсвист.
Взмах разящий! – и с листочка
Струйка крови потекла,
Это выдернута строчка,
Будто жилка из крыла.
Бах! – и выбито двустишье,
Как из чашечки сустав.
Трах! – и от четверостишья –
Только брызги на листах!
Не спасутся от глумленья
Беззащитные слова…
Хрясть! – и с плеч стихотворенья
Покатилась голова!..
Так героем выйдет в рубке
Бравый критик, он мастит!
Видно, в прошлом этот Пупкин
Был непризнанный пиит!
Неспроста же, в деле дока,
Он разнюхал - на века! -
Как из чувственного тока
В мир рождается строка,
Как вынашивают в душах
Этих песенных птенцов,
Что восстанут и заглушат
Всех казарменных писцов!
Ведь Поэзии природа
Писк не ставит на крыло.
Вот и кокнул Пупкин что-то
О Пегасово седло.
Оттого и попа в мыле,
Хоть вовсю стараться рад
На критической кобыле
Поэтический кастрат.