Тихо. Понятно все и без слов.
Ушла. И ты ушел.
Ветер. Продуло тебя насквозь.
Страшно. И жить теперь нужно врозь.
Жаль. Это ты не учел.
Пряжа. Сижу у окна. Вяжу
Свитер. Ну да, не тебе. Гляжу.
А вдруг пройдешь мимо.
Бросишь с опаской случайный взгляд.
Шепчешь, как встрече безумно рад.
Нервно куришь "приму".
-"Розы? Поклонник? Как имя? Стас?"
-"Мерзнешь? Вот свитер. Размер как раз
Твой. Про стаса все вру.
Может, вернешься? Я все прощу..."
-"Правда?" -"Ко мне, к моему борщу...
Входи. Не стой на ветру."