может быть, ты не самый последний,
может, я переправлюсь,
ступая по тонкому льду,
и рассеется гарь,
и тебя за пасхальной обедней
я увижу в венце,
как невесту в весеннем саду?
Все чужое вокруг.
Почему оно стало чужое?
Может быть оттого,
что и сам себе стал я чужим?
Пусть сжимается круг,
где качается било стальное,
это все ничего,
это все разлетится как дым,
мне не нужен герой,
я и сам еще,
в общем-то, в силах
разорвать пустоту,
что змеей заползает мне в грудь,
мне давно не впервой
гарцевать у раскрытой могилы,
полюбить, но не ту,
всем, что есть без оглядки рискнуть,
и на карту судьбу
ставить втемную,
ставить вслепую,
будто пулю шальную
с усмешкой ловить налету,
гнать по кочкам арбу,
и стрелять по волкам вхолостую,
полюбить… но не ту,
как всегда - полюбить,
но не ту…
14 окт. 06
