Но я хотела быть любимой.
Мой друг ушел за мною в сумрак,
Он умер, милый, милый, милый.
Я каждый день хожу к могиле
И плачу черными слезами.
Тушь растеклась, ресницы слиплись,
На скулах черными тенями.
Нас не поймут, мы были близки,
Он был мне ближе, чем любимый.
Мой друг любил пить кофе с виски.
Что делать? Лишь о смерти мысли.
На кладбище красива осень,
Бьют о портрет сухие листья.
Он был тем другом, кто не бросит,
Он доказал своею жизнью.
Не думаю, что боль проходит,
Я не подруга, я убийца.
Мой друг по царству мертвых бродит,
А на Земле все те же лица.
Аллея 8, место 10,
Его гитара в моем доме.
Он пел красиво, нежно песни.
Как странно! Готика– дань моде.
Могли играть со смертью в игры,
Захлебываться свежей кровью.
Реальности никто не верил,
Меня оставили в покое.
Покой и сумрак, коктейль из слез
«Верни мне друга!»,
Но небо ждет.