искриться разноликостью надежд,
и всем назло шутить и улыбаться,
смеясь порой над простотой невежд,
что думают, как будто всё в порядке;
и снова локон в непослушной прядке
наматывать на палец не спеша,
глядя на мир глазами малыша...
Да к чёрту всё... и всех... Туман густеет.
Депрессия крепчает. Водка есть.
Вот только пить не хочется... И тлеет
родившаяся в эту осень месть
за всё, что быть могло, но не случилось,
и не срослось или не получилось...
Так... Водка, осень, одиноко, грустно,
и нужно что-то делать... Но зачем?
На сердце как всегда темно и пусто...
Не стану пить...
--------------------------------------
