«Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве
И зверьё, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове».
****************************************
*(2005-04-23)
Ты не бил тех меньших братьев наших,
Я ж - на бойне головы рубил...
Чик... ножом, и отлетали баши,
Только труд я этот не любил.
Скольким жизням я поставил точку?
Пусть простит мне бог мои грехи...
Там, «пером», я выводил свой почерк,
А теперь, пером другим, пишу стихи.
Там была «топорная» работа?!?!?
Нет! Топор в кавычках ни к чему...
Там работал до седьмого пота,
А сейчас, работа ль...? Не пойму...
Заслужил «заслуженный» свой отдых,
Рад ему, а может и не рад?
Вновь работой завалил себя не в продых,
Превратив свой отдых в сущий ад.
Пусть писать, печатать всё, ...накладно,
Поспешать, ведь можно, ...не спеша.
Сам себе хозяин, да и ладно.
Я пишу стихи – поёт душа.
Только вот с душою непонятки...
Отдыхать она не хочет ни на миг.
Труд мой, для души моей зарядка,
Я работаю, и бьет в душе родник.
Через край течет, переливаясь,
С родника поэзия души,
Но при этом очень я стараюсь,
Чтоб стихи те были хороши.
Я стремлюсь в них сгладить все пороги,
Чтоб со дна не поднималась муть.
Чтобы на Есенинские строки,
Были бы похожи, хоть чуть-чуть.
В грязь лицом стараюсь не ударить,
На Есенина хочу похожим быть.
Я мозги не стану больше парить.
Братьев меньших я не буду бить.
Жить, и целовать я буду женщин,
Мять цветы, покуда хватит сил.
И валяться на траве беспечно,
Да…! Есенина..., давно я пережил!