Вот этот сумрак, эти лица,
И слякоть, и облезлый дом,
И запах пота, и больница
Напоминают мне о том,
Что я, как бабочка, приколот –
Кровать, подушка, простыня,
Что жизнь моя – всего лишь повод
Для Смерти – отпустить меня.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 376
Авторов: 0 Гостей: 376
Поиск по порталу
|
Автор: Александр Фролов
© Александр Фролов, 04.11.2009 в 11:13
Свидетельство о публикации № 04112009111323-00134207
Читателей произведения за все время — 78, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Таль Яна, 02.04.2010 в 17:39
Как высушенная бабочка, вы хотели сказать? Собственно, можно другое слово подобрать. Образ бабочки сюда не катит, думаю. Над последними строчками размышляю. Я бы сказала - ПОДОЖДАТЬ меня...
Это произведение рекомендуют |