Ты сядешь как-то у окна,
Перед тобой, белеет-лист.
Но холодна твоя рука,
И потому он -чист.
Но если вдруг, внезапный дождь,
И колесница, черных туч,
Пройдут, коварно заглянув,
Тебе тайком-шепнут...
И Вдохновение пришло!
Но улетит вдруг лист,
Ведь ты забыл закрыть окно-
И ловишь, мнешь его -Творишь!
А за окном уже темно,
А ты еще не спишь.
И гнется тонкое перо,
Чернеет белый лист.
Ты пот со лба, сотрешь в ладонь,
И озарен твой -лик!
Ведь, на листке, перед тобой,
Милейший, первый Стих!
Ты долго мучался над ним,
Бумагу рвал в клочки,
И забросал стола -углы,
За рифмой в до гонки.
И вот ты сядешь как Творец,
Подымешь гордый взгляд,
Вздремнешь, а над тобой Венец,
Нимфы сотворят!
И снится сон ты с Лирой восседаешь!
На троне, средь златых зеркал.
Под крик ликующего зала,
Небесной славы, плод съедал!
Венец как солнце над Главою,
И ты как месяц молодой,
Сиял, читая, стих с слезою,
Среди поэтов-Королем.
А по утру, лишь стол кругом,
Усыпан был, черновиком.
И про запас, оставлен лист,
Чтоб набросать другой эскиз!