С каждым новым ударом о каменность эхо стихает.
Но поверхность однажды насквозь задубевшей души
Восемнадцатый месяц подряд шелушится стихами.
– Помогите мне, доктор!
…В халатике куцем (чужом?),
Не боясь потревожить, возможно, усопшего зверя,
Время с милой улыбкой скоблит эпителий ножом,
И дает направленье – искать утешение в вере.
– А поможет?
– Должно! Только громче молитесь Ему.
А еще бы неплохо подальше отсюда уехать.
А шершавость души?.. Без анализа я не пойму,
Но по внешнему виду похоже, скорее, на перхоть.
