и отчего-то по ночам не спится,
не надо трогать, просто наблюдай,
как плавится стекольчатость окна;
наверно, кто-то в небе сгоряча
проткнул воздушный шар алмазной спицей,
расплющил и размыл тела и лица,
и от бутылки пряного вина
должно бы полегчать, но ни хрена.
И я скребу свой выдуманный мир,
застрявший между стенкой и порогом,
из параллельных красных кирпичей,
обыденных по сАмое "нельзя";
а я сегодня только пассажир,
пристроившийся на макушке бога,
и даже захмелевшая немного,
метлою по ворсистости скользя.
И снова ночь и скомканная простынь,
снотворный гул последних поездов,
вдыхаю никотиновую поступь
твоих шагов...