и все ангелы разбрелись по пивным ларькам,
и заложенный нимб в ломбарде забыл про выкуп.
Впереди километры трасс
и беременный нами ВАЗ,
до упора педаль. Я давно ко всему привыкла.
Сквозь рогатку разбитых пальцев глубокий вдох,
из зашторенных окон запахи кислых щей,
на-хрена собирать со стола отголоски крох,
на-хрена набивать в сундуки дорогих вещей?
От несбывшихся снов воротит, а на-хрен сны?
И заезженный желтый диск то и дело глохнет.
Ночью ангелы на переплавку снесли кресты,
и не страшно уже, даже если вдруг кто-то сдохнет.
Вдоль прозрачно(а может быть призрачно)-желтых обочин
мы с тобою летим в ожидании скорого чуда,
но застывшая в лени вода (как и многое, впрочем)
никогда ничего не подточит;
от рулона избитого счастья хотя бы кусочек...
А мой дом из песка и тумана...