Я не достоин милости Твоей,
Пречистая Небесная Царице,
последний из последних мытарей...
и все же научи меня молиться!
Горячий воск не обожжет руки,
да не остудит душу белый ладан...
Твои шаги, Пречистая, легки
над куполами северного града.
И я молюсь, и в грудь себе бия,
я слышу, как дожди заморосили,
как дышит обнаженная земля -
больная православная Россия.
Не долюбил, не ведал, не просил
- Не попусти, Господь, недоброй воли!
Достойно ли, Заступнице? Прости...
«Достойно есть... воистину»... - глаголю.
* * *