Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 84
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 83
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Говорят, что ангелов не бывает…

Иногда Он приходит ко мне. Когда за окном льет дождь и все в этом маленьком клочке мира, который виден мне из комнаты, превращается в нечто серое и непонятное, в нечто… волшебное. Иногда Он промелькивает за окном, ловя воздух тонкими и острыми, как сама скорость, крыльями чайки. Иногда медленно и точно парит, становясь немного чопорным и величественным серым орлом.

Потом исчезает, чтобы появиться в моей комнате: серебристым, чуть печальным, чуть светящимся в отбликах стеклянных капель. Он появляется только тогда, когда я дома – одна, и когда льет дождь, и когда вокруг – сумрачно и тихо, очень, очень тихо…

Он и раньше приходил. Я была еще маленькой, несмышленой девочкой; он утешал меня, когда мне было грустно, когда весь мир, казалось, обрушивался под ноги злыми одноглазыми осколками. И в те минуты тоже лил дождь. Дождь всегда что-то шепчет мне, дождь убирает плохие мысли и дарит что-то, что можно назвать спокойствием, хотя нет слов, чтобы в полной мере выразить это чувство. Чувство, которое надолго поселялось в душе и не уходило, даже когда вокруг снова были лишь одни осколки…

В последнее время Он приходил реже. Наверное, потому, что мне все чаще не бывает дома. Но я всегда помню о Нем, таком молчаливом и спокойном, таком тихом и мечтательном… И когда Он приходит, мы идем на улицу, под дождь. Капли пляшут вокруг, поют самозабвенно, а Он переливается в воздухе незримой тенью: Его никто не видит, кроме меня.

Иногда я спрашиваю Его о чем-то, чего еще никто до конца не понял. Он любит отвечать загадками. Однажды я спросила:

- Что такое Зло?

Он ответил:

- Ты творишь Зло, когда делаешь Добро ради собственной выгоды.

- Что же тогда Добро?

- Когда достаточно сил, чтобы не творить Зло…

Он никогда не бывает у меня долго. Чуть только становится светлее, чуть только становится тише дождь – и Он уходит. Но я не грущу по Нему, я знаю: Он вернется, Он – моя маленькая тайна, Он – то, что я не доверю никому…

Однажды не удержалась и рассказала о Нем подруге. Она лишь рассмеялась в ответ.

- Глупая… Ты все еще живешь в детском мире фантазий? Ангелов не бывает. А если и бывают, то они никогда не придут к нам. Этот мир только отталкивает их.

- Он есть! Он приходит ко мне! Ты просто не умеешь верить! – запротестовала я.

- Верить? – Что-то скользнуло в ее глазах, что-то давно забытое или даже проданное за принятие такого мира, который есть вокруг нам. Мира – без ангелов. – Во что верить? В старые детские мечты: что все будет хорошо, потому что не может быть плохо, потому что добрый волшебник этого не допустит, так как это неправильно? Очнись! 21 век на дворе!

А что зависит от времени? Почему сейчас нельзя верить в сказку: пусть наивную, пусть наивную и глупую, пусть смешную – сказку про то, что ко мне прилетает Ангел, к одной мне, и мы вместе гуляем под дождем, и с ним так легко и спокойно? Почему нельзя?

Оказалось, нельзя. На дворе – реальность.

На следующий день был дождь, и тоска разрывала меня на кусочки. Он – не пришел. Не мелькнула за окном чайка, не засеребрилась комната, под этим хрупким светом становящаяся волшебной. Может быть, я просто представляла себе, что Он – есть? Может быть, Он – действительно не существует? Он – просто моя мечта?

Наверное.

Так и есть.

И потянулись дни: хмурые, осенние дни, недовольные самим своим наличием. Я знала, что Его нет. Однако где-то – в самой глубине души – верила, что Он – есть…

И он пришел. Когда я уже потеряла надежду. Взъерошенным, мокрым стрижом мелькнул в каплях – и через секунду был в комнате. Он не серебрился, не дарил свет. Он казался усталым. Посмотрел на меня своими бездонными, печальными глазами. А я – я улыбалась, счастливая, что нашла подтверждение своей правоте.

- Ответь мне, - сразу сказала я, - ты – есть или нет? Ты лишь моя мечта или что-то, чего еще не знают люди?..

Он стоял молчаливо, и лишь ветер, что гнул березы под домом, легко играл с его волосами. Он смотрел на меня неотрывно, с болью во взгляде, и я вдруг поняла, как была жестокой, задав этот глупый вопрос.

- Прости меня… Прости, прости!

- Пока ты веришь, я буду прилетать к тебе. Пока ты ждешь, я буду здесь. А сказок… сказок, ставших былью, не бывает…

И мы снова ушли под дождь, и снова дождь стал веселым и поющим, и каждая его капля о чем-то говорила мне. И осень больше не казалась серой.

Говорят, что ангелов не бывает…

И сказок, ставших былью, тоже не бывает.

Сказка на то и сказка, чтобы жить лишь в нашем воображении.

Но кто сказал, что живущее в нашем воображении, не существует на самом деле?

Мне жаль этого человека.

Мне жаль тех, кто разучился мечтать.

Тех, кто навсегда потерялся в реальности.

Нужно просто верить в сказку. Не требовать доказательств. И 21 век – такой же, как и все остальные. Мечтам есть место везде.

Везде, где осталась душа.

Легко верить в то, что есть. Гораздо сложнее в то, в существовании чего ты не уверен.

А Он до сих пор приходит ко мне.

Мой Ангел-Дождь…

15.06.2006

© Олеся Страхова, 03.01.2007 в 22:37
Свидетельство о публикации № 03012007223755-00013258
Читателей произведения за все время — 224, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Бесстыжева Алена
Бесстыжева Алена, 13.01.2007 в 17:10
Очень здорово!!
Я повтрюсь: у тебя очень неординарное представление об ангелах.
И это цепляет.
Спасибо.

-----------------------
С уважением.

Олеся Страхова
Олеся Страхова, 15.01.2007 в 16:22
Пасиб, роднуль.
Да у каждого своя точка зрения...
У каждого свои Ангелы...

Это произведение рекомендуют