Иногда Он приходит ко мне. Когда за окном льет дождь и все в этом маленьком клочке мира, который виден мне из комнаты, превращается в нечто серое и непонятное, в нечто… волшебное. Иногда Он промелькивает за окном, ловя воздух тонкими и острыми, как сама скорость, крыльями чайки. Иногда медленно и точно парит, становясь немного чопорным и величественным серым орлом.
Потом исчезает, чтобы появиться в моей комнате: серебристым, чуть печальным, чуть светящимся в отбликах стеклянных капель. Он появляется только тогда, когда я дома – одна, и когда льет дождь, и когда вокруг – сумрачно и тихо, очень, очень тихо…
Он и раньше приходил. Я была еще маленькой, несмышленой девочкой; он утешал меня, когда мне было грустно, когда весь мир, казалось, обрушивался под ноги злыми одноглазыми осколками. И в те минуты тоже лил дождь. Дождь всегда что-то шепчет мне, дождь убирает плохие мысли и дарит что-то, что можно назвать спокойствием, хотя нет слов, чтобы в полной мере выразить это чувство. Чувство, которое надолго поселялось в душе и не уходило, даже когда вокруг снова были лишь одни осколки…
В последнее время Он приходил реже. Наверное, потому, что мне все чаще не бывает дома. Но я всегда помню о Нем, таком молчаливом и спокойном, таком тихом и мечтательном… И когда Он приходит, мы идем на улицу, под дождь. Капли пляшут вокруг, поют самозабвенно, а Он переливается в воздухе незримой тенью: Его никто не видит, кроме меня.
Иногда я спрашиваю Его о чем-то, чего еще никто до конца не понял. Он любит отвечать загадками. Однажды я спросила:
- Что такое Зло?
Он ответил:
- Ты творишь Зло, когда делаешь Добро ради собственной выгоды.
- Что же тогда Добро?
- Когда достаточно сил, чтобы не творить Зло…
Он никогда не бывает у меня долго. Чуть только становится светлее, чуть только становится тише дождь – и Он уходит. Но я не грущу по Нему, я знаю: Он вернется, Он – моя маленькая тайна, Он – то, что я не доверю никому…
Однажды не удержалась и рассказала о Нем подруге. Она лишь рассмеялась в ответ.
- Глупая… Ты все еще живешь в детском мире фантазий? Ангелов не бывает. А если и бывают, то они никогда не придут к нам. Этот мир только отталкивает их.
- Он есть! Он приходит ко мне! Ты просто не умеешь верить! – запротестовала я.
- Верить? – Что-то скользнуло в ее глазах, что-то давно забытое или даже проданное за принятие такого мира, который есть вокруг нам. Мира – без ангелов. – Во что верить? В старые детские мечты: что все будет хорошо, потому что не может быть плохо, потому что добрый волшебник этого не допустит, так как это неправильно? Очнись! 21 век на дворе!
А что зависит от времени? Почему сейчас нельзя верить в сказку: пусть наивную, пусть наивную и глупую, пусть смешную – сказку про то, что ко мне прилетает Ангел, к одной мне, и мы вместе гуляем под дождем, и с ним так легко и спокойно? Почему нельзя?
Оказалось, нельзя. На дворе – реальность.
На следующий день был дождь, и тоска разрывала меня на кусочки. Он – не пришел. Не мелькнула за окном чайка, не засеребрилась комната, под этим хрупким светом становящаяся волшебной. Может быть, я просто представляла себе, что Он – есть? Может быть, Он – действительно не существует? Он – просто моя мечта?
Наверное.
Так и есть.
И потянулись дни: хмурые, осенние дни, недовольные самим своим наличием. Я знала, что Его нет. Однако где-то – в самой глубине души – верила, что Он – есть…
И он пришел. Когда я уже потеряла надежду. Взъерошенным, мокрым стрижом мелькнул в каплях – и через секунду был в комнате. Он не серебрился, не дарил свет. Он казался усталым. Посмотрел на меня своими бездонными, печальными глазами. А я – я улыбалась, счастливая, что нашла подтверждение своей правоте.
- Ответь мне, - сразу сказала я, - ты – есть или нет? Ты лишь моя мечта или что-то, чего еще не знают люди?..
Он стоял молчаливо, и лишь ветер, что гнул березы под домом, легко играл с его волосами. Он смотрел на меня неотрывно, с болью во взгляде, и я вдруг поняла, как была жестокой, задав этот глупый вопрос.
- Прости меня… Прости, прости!
- Пока ты веришь, я буду прилетать к тебе. Пока ты ждешь, я буду здесь. А сказок… сказок, ставших былью, не бывает…
И мы снова ушли под дождь, и снова дождь стал веселым и поющим, и каждая его капля о чем-то говорила мне. И осень больше не казалась серой.
Говорят, что ангелов не бывает…
И сказок, ставших былью, тоже не бывает.
Сказка на то и сказка, чтобы жить лишь в нашем воображении.
Но кто сказал, что живущее в нашем воображении, не существует на самом деле?
Мне жаль этого человека.
Мне жаль тех, кто разучился мечтать.
Тех, кто навсегда потерялся в реальности.
Нужно просто верить в сказку. Не требовать доказательств. И 21 век – такой же, как и все остальные. Мечтам есть место везде.
Везде, где осталась душа.
Легко верить в то, что есть. Гораздо сложнее в то, в существовании чего ты не уверен.
А Он до сих пор приходит ко мне.
Мой Ангел-Дождь…
15.06.2006
