Уронив на землю лунный блин.
Все бы ничего, с такой погодкой,
Если вместо правды – анальгин.
Все бы ничего с таким порядком,
Если после пламени – угли.
Крылья к черту. Вновь ползу по грядкам,
Засевая жидкие рубли.
Карта мира, в деревянных латах,
Бьется с теснотой моих палат.
В эту ночь, в ста десяти заплатах,
Время переводится назад.
И опять – туда, откуда родом
Эта боль, родная мне уже,
Что следит, дымя, за небосводом,
На моем девятом этаже.