В вопросах, заданных себе, ответов нет.
И на пути к себе лишь вычурные руны,
И затерялся в едкой пыли след.
И кажется, что близок миг слияния,
Души метущейся и разума больного.
Но все это лишь блеклое мерцание
Полуразрушенных идей, и ничего другого.
Я в клетке собственных желаний,
Запутанных в стальные хомуты.
И понемногу стали затираться грани,
Что разделяют пустоту от простоты.
И все слова, которые мир дарит,
Порою кажутся настолько мне чужими.
То холодом обдаст, то вдруг ошпарит.
Как-будто с ним мы никогда и не дружили.
А время все по-прежнему идет вперед,
И бег его никак не остановишь.
И кто только на стрелки не плюет,
Но все плевки с изрядной долей крови.
Но все же что-то есть во мне еще такое,
Кто верой назовет, а кто надеждой.
И хоть весь бред и не зарою,
Но все же буду тем, кем был я прежде.
01:01
21.10.2009 г