Что может быть хуже смерти? - Жизнь. Только она. Инстинкт, заложенный природой, заставляет каждый раз с исступленной энергией вдыхать и выдыхать, вдыхать и выдыхать... И снова, и всегда... Иногда с надрывом, мучительно, выплевывая кровь по слогам. Жить... жить... жить. Зачем?
Надежда. Завтра будет лучше... завтра, завтра, завтра! Она как-то протекает эта жизнь: год, два... двадцать два... семьдесят два (если доживешь). Лучше. Ну как же! Конечно завтра. Сегодня еще не то, не время быть счастливым. А вот заааавтра... Завтра... - это никогда, потому что завтра опять скажут то же.
Любовь? Ну да? Это еще неизвестно что такое. Это когда тебя погладят, а потом стукнут слегка по затылку, чтобы раем не показалось. А как придешь в себя - спросят заглядывая в глаза: тебе хорошо, милый? Да, отвечаешь, куда уж и лучше. Потом долго еще придыхаешь, забыв все вокруг, и чувствуешь обалденность внутреннего состояния непонятности происходящего.
Вера. Во что? Почему? Мне говорят - верь, потому как оно есть. А если уж и есть, то верь - не верь - будет. Но мало утешает такая фисгармония. Сейчас-то мне что делать? Дышать, выплевывать, протекать, балдеть?
Ты... ты... ты. Маленькая женщина с большими чувствами. Ты хочешь всемирной любви, а не можешь любить даже одного. Ты знаешь, что понадобится завтра, но не умеешь быть сегодня. У тебя есть тело - у меня есть руки, чтобы ты могла ощутить его. Но это будет завтра, всегда завтра... пока ты не решишь, что жизнь прошла, а смерть все не приходит.
Полупустой трамвай взлязгивает на повороте, торопясь к тупику. Я по-прежнему вдыхаю и выдыхаю... вдыхаю и выдыхаю... Жизнь, едрена-ть... Сейчас или никогда!
