Мелкие дни скованны в длинные цепи.
Медные листья лежат по углам
горстью стреляных гильз.
Осень-убийца, и я у нее в прицеле.
Якорь спрятанных мыслей тянет и тянет вниз,
а на любовь наложено кем-то вето.
И патефонной пластинкой заела
немного нелепая мысль:
Это - пустяк. А яблоки пахнут летом.
Мне бы залечь на дно - но я не могу, прости,
Слиться с пейзажем, в тепле отлежаться где-то.
Если в бою за весну у меня
отнимут девятую жизнь,
Если мороз нажмёт на курок пистолета -
То промелькнет в голове напоследок
единственно важная мысль:
Мне бы запомнить, как яблоки пахли летом.