Н.А.Заболоцкий
Как на огонь, мерцающий в сосуде,
Летят иные робкие огни, -
Идут, идут бесчисленные люди,
Идут, спешат и шепчутся они,
И в храм текут торжественной рекою,
И льется речь из глубины веков...
И пахнет ветром небо голубое,
Волнуя отраженья облаков.