Рекой в луга.
Переплакалось ныне,
Пора забыть…
Видно, прежде молились
Не тем богам,
Разбивая в бессильи
Седые лбы…
Зреют к августу соты, –
Тишком, как тать,
Время путает тропы,
Прядёт судьбу.
До небес черным птицам -
Крылом подать!..
Ну, и мы достучимся -
Когда-нибудь…