Будний вечер нахлынет, Рекой в луга. Переплакалось ныне, Пора забыть… Видно, прежде молились Не тем богам, Разбивая в бессильи Седые лбы…
Зреют к августу соты, – Тишком, как тать, Время путает тропы, Прядёт судьбу. До небес черным птицам - Крылом подать!.. Ну, и мы достучимся - Когда-нибудь…