"на пыльной полке, прошлым летом",
как на Востоках дальних, близких,
лежат, в страницы приодеты
чужые, но родные мысли.
они бегут, перегоняя
чтеца, что следом увязался...
моей ли жизни запятая,
когда я жил, а не казался?!
мгновенье каждое, в прицеле.
что выстрел - это лишь однажды, -
коль потеряв себя, без цели,
бредешь ненужно и отважно.