Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 340
Авторов: 0
Гостей: 340
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/


Пришедшая с этого света шальная бедняжка,
бездумно влюбилась в простого, как шпень, бедняка,
избранец ея –
из шпаны…
Побирушка,
ловчила,
бродяжка,
ну, где вы найдёте такого ещё
му-у-у…
Да-к…
А?!

Бедняжка его приручала…
Как только могла!
Купила ему БМВ,
увлекла на Канары,
а он, вырываясь из рук,
под Высоцкого дико хрипел,
на нары хочу, мол,
там только смогу,
я спокойно уснуть…
Лишь только на зоне
не мучат меня…
…По мной убиенным,
кошмары.


А после пропал…
Как и не было…
Сгинул в снегах…

Конечно же, стибрив
две пачки валюты
и
виски Glenfiddich  бутылку,
теперь в малазийской тюрьме
на циновке
кайфует во сне…
И снится ему,
как он снова живёт
разводящим
в Бутырке.

А дева,
на долгую память избитая
этим
му-у-у
р-р-р
ломом,
в ближайший мужской монастырь удалилась,
послушницей -
это так модно
среди олигаршиц сейчас,
и там угасает,
в огарок уже истончилась,
всё время глядится в портрет его,
молит по мёртвому мейлу,
приди, мол, приди,
чтоб уснуть мне
с тобой…

Хоть на час…

Лахудрик,
телок,
ловеласенький мой,
папуасец.

© Ицхак Скородинский, 12.10.2009 в 00:30
Свидетельство о публикации № 12102009003046-00130512
Читателей произведения за все время — 58, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют