Укрытом кустами от ветра и взгляда,
Ты слушаешь песню минорного лада
С пристойным ему выраженьем лица.
И ловко бренчит приблудившийся бард,
От лиха лытая в холеном миноре –
О чем бишь? Да все о любви и о море,
О чем еще струны тебе говорят?
И темным топазом искрится коньяк,
И пеплом Отечества пахнет кострище…
…Ты знаешь, что каждою нотою ищет
Застежку на блузке заезжий дурак.
Но блузка и так словно воздух легка,
Но осень и так до предела интимна,
Но песни и так превращаются в гимны,
Когда над гитарой плывут облака…
… А значит, истратив минор до конца,
Идти менестрелю по пыльной дороге,
Тебе ж – помахать ему вслед на пороге
И вечером в дом возвратиться с крыльца…
И чайник помятый, согрев на плите,
И свет не включая, заплакать от горя,
И долго мечтать о любви и о море –
О чем еще думать одной в темноте?
