Так умираю и я,
Стих мой останется где-то,
Кострищем былого огня.
Как умираю герои?
Так же как сотни других.
Их у меня было двое,
Но я лишилась и их.
Первый давно уж в могиле,
Где-то лежит под Москвой,
Толи его отравили,
Толи убили мечтой.
Свет его глаз вспоминается,
Золото мягких кудрей,
В памяти он не меняется,
Только улыбка мудрей.
Только глаза все печальнее,
В них не играет лазурь,
Что-то осталось в них раннее,
После неистовых бурь.
Но его имя нетленно,
И стихи его не горят,
Слава ж других переменна,
Тех, что кумиров творят.
Его называли Сережей,
Был он с Рязанских широт,
Каждый, наверно, прохожий,
Видел его у ворот.
Каждый не раз удивлялся,
Чем насолить он так мог,
Что так над ним посмеялся,
Нами восхваленный Бог.
Часто во сне его вижу,
Где-то среди мутных лиц...
Как же я их ненавижу,
Жалких поэта убийц.
2006-12-25
