Быть может, их сначало не поймут.
Я не поэт,
хоть и играю роль поэта.
Без смысла вру,
так знай, без смысла врут!
Смотря в окно, вновь под покровом ночи,
Или под звездным небом,
Голубым.
Я вижу ту звезду,
что мне пророчит -
Быть вне себя, а это значит быть другим!
И вот я вновь сижу за письменным столом,
Читаю книгу,
или так без дела
Вожу по белому листу пером.
Я знаю -
так звезда моя хотела.
Хотела, что бы был я вне себя,
И даже,
присылала ночью музу.
А я смотрел в ее глаза и иногда,
Я видел в них,
как будто бы угрозу,
В меня смотрящую, сверлившую меня.
Я чувствовал застрявшее в груди сверло,
Но не от этого мне было больно!
Мне было больно от того, что у нее,
было прекрасное лицо,
фигура.
И было больно-
Что эта красота
Мне причиняла зло!
Довольно!
Хватит!
Знай!
Мои слова здесь смысла не несут
Но если кто то,
Что- то понял
Потомки
может
разберут
Достанут,
высушат,
переберут.
Помоют!
