Почти до рвоты… радостен рассвет…
Прогонит прочь вчерашние заботы,
Печали ночи низводя на «нет»…
Не обо мне…
Со мной – тоскует осень.
Не та, что в золоте.
Нагая, на ветру…
Не неба синь,
А мокнущая просинь,
Уткнувшаяся в стёкла поутру…
Затихшая в конвульсиях истерик.
Не так…
Уставшая от немощности слёз…
И календарь растроган и растерян –
В нём только Осень.
Навсегда… Всерьёз…