на каждый день не хватает грима,
чтоб громко плакать, смеяться громко
и в бледный вечер входить по кромке
душевных странствий, вздыхая хмуро,
пеняя даже стреле Амура,
кидая в воду монеты света,
чтоб снова выбрать цветное лето
из всех сезонов, мелодий, странствий,
и где-то в небе звездой остаться.
...и
то ли прядется, а то ли куделится,
стелются годы под ноги метелицей.
сыплются в сердце пороши горошины -
скерцо печали, адажио брошенных.
грустное счастье, внимая падению
частные страсти коптит в сновидении.
кружится небо, качая карнизами,
маски снежинок роняя над лицами.
...и
и что-то другое зовется стихами...
быть может, не хватит иных вечеров,
когда облака собирая руками, возводишь китайскую стену из слов.
и движешься медленно, точно в тумане, сливаясь, как тень, с окружающим сном.
в прозрачную простынь врастая корнями, тебе ли не помнить, что будет потом?
под пологом осени легкие нимфы немного небрежно рисуют рассвет
на серых полосках дождя, торопливый и суетный ветер сметает их след
с коричневых луж и промокших окошек, назавтра никто не заметит, поверь,
густых отпечатков малюсеньких ножек на мокром асфальте и жухлой траве.
а ты, уходя сквозь дождливые грани, неловко заденешь больную струну,
и что-то другое оставишь на память, в последнем усталом невольно взглянув.
