Как на клюку, на свой фитиль
Он опирался. Щёлкал грозно.
Почти переставал светить.
По краю свечки шёл и снова
Дрожал на этом вираже,
Но робко возрождалось слово
В уставшей за зиму душе.
Сон оступал. И в жар бросало
От рифм, безмолвья и огня.
И жизнь брала своё начало
С ещё не сбывшегося дня.
Июль 2009.